Wozu brauchen zwei Männer in kurzen weißen Hosen auch noch Ball, Schläger und Netz, um Tennis zu spielen? Sie holen weit aus und schlagen, in Zeitlupe; etwas fliegt hin und her: die Blicke der Zuschauer. Sie wissen, worum es geht. Oder glauben, zu wissen. Und so wie dieser edle Sport vom wiederholten Wechsel lebt – von Seite zu Seite – tut es auch eine andere menschliche Leidenschaft: der Sex. Die Männer, diesmal alle fünf, sinken langsam zu Boden, schmiegen sich an seine Oberfläche, stehen auf. Ab und auf und ab. Irgendetwas oder -jemand fehlt auch hier, in „Don't Ask, Don't Tell“, dem Gemeinschaftswerk von Ben J. Riepe und seinem Kollegen Navtej S. Johar, aber es ist ja Theater und daher trotzdem da: in der Imagination. Riepe choreografiert in seinen Stücken für stets mindestens drei Tänzer das Spiel mit solchen Erwartungen. Er wirft mit Bällen. Die Bilder auf ihren Oberflächen sind gebogen, verbogen. Es sind bekannte Motive, Figurationen, die von Gefühlen sprechen: von quälender Langeweile, brüllendem Stolz, kichernder Peinlichkeit, heulender Einsamkeit, hitzigem Begehren. Er wölbt sie mit seinen Tänzern nach außen – auf eine Weise, dass sie wie Maskerade wirken und die Vorstellung von der guten alten Natürlichkeit verzerren. Der Zirkusdirektorzylinder, das gerüschte Cocktailkleid, die Stöckelschuhe, die karierten Ganzkörperanzüge und billigen Tiermasken, welche die Tänzer umhüllen, betonen diese Künstlichkeit noch. Ein seltsamer Mechanismus scheint diese Figuren anzutreiben. Hin und her, rauf und runter. Im Grunde allzu menschlich.

Melanie Suchy